Oui, oui, c'est bien ici, ami lecteur irradié.
Tu ne te trompes pas : depuis des années, je me traîne une réputation de méchante.
Mais en vrai, je ne le suis pas. Ou alors, par nécessité quand je suis poussée dans mes derniers retranchements.
Mais aussi, et c'est un défaut majeur, je déteste les conflits.
Du coup, j'ai du mal à dire les choses. Cela a des bons côté, car j'excelle en diplomatie : professionnellement, c'est très pratique. Mais personnellement, l'expérience m'a montré, et me montre encore, que ça l'est beaucoup moins.
Et il y a autre chose que je déteste par dessus tout paradoxalement, c'est la dissimulation, les trucs pas cleans. Parce que mine de rien, je finis quand même par m'en apercevoir, qu'on m'a caché des choses, qu'on a un peu (ou beaucoup, ça dépend) abusé de ma confiance.
Alors, tout naturellement, j'ai de la rancoeur et même de la rancune. Plein. Et bien sûr, ça tourne en boucle dans ma tête, de manière certainement assez irrationnelle, mais qui m'en blâmerait : si j'ai été abusée une fois, qu'est-ce-qui pourrait empêcher que ça m'arrive à nouveau ?
Ben... rien...?
C'est mon problème du moment.
Mais raisonnons basiquement : tout problème a sa solution.
Je n'ai plus qu'à la trouver.
Et tout ira bien, à nouveau.

Depuis que je suis en âge de comprendre comment fonctionne l'être humain, et ça commence à faire un paquet d'années, je n'ai cessé d'aller de surprises en surprises, parfois bonnes, mais souvent mauvaises, il faut le reconnaître.

Mais, à 40 ans bien tassés (punaise, celui qui fait un commentaire sur mon âge, je lui pète les dents), j'ai cessé de croire, enfin, que les gens pouvaient changer. Non. Un con reste un con. Un méchant, pareil. Et un gentil aussi.

Ces considérations fort banales et basiquement manichéennes sur la nature humaine ne m'avancent à rien et toi non plus, ami lecteur déboussolé, mais il fallait bien trouver un commencement à cette ineptie que je soumets à ta sagacité et à ton absence totale de bienveillance à mon égard (mais je m'en fous, en fait).

J'avais juste envie de te parler de perfection.

Dans mon entourage à certains moments, il y a eu une ou plusieurs personnes parfaites. C'est une des constantes de ma parfois piteuse existence. (enfin, il y en a d'autres, des constantes). Ou pensant incarner la perfection, dans tous les domaines : professionnel, mode, maquillage, cuisine (le genre à ne jamais s'abaisser à regarder un livre de recettes pour les proportions mais à tout faire au feeling et avec ce qu'on a sous la main... pour un résultat la plupart du temps infect), santé, implantation des dents, culture générale, etc.

La perfection poussée à son comble, c'est le cas de le dire, s'insinue dans des détails aussi (peu ragoûtants et) pathétiques que le transit intestinal (en clair, ces personnes font des merdes parfaites) ainsi que la taille de l'utérus pendant la grossesse. Outre leur utérus parfait, ces mêmes personnes n'ont pas non plus eu besoin de porter des vêtements de maternité (ça, je n'ai jamais compris comment c'était possible).

Bien sûr, les gens parfaits sous tous rapports font des enfants parfaits, gros à souhait pour rendre belle-maman parfaitement heureuse, et tellement en avance sur les autres, ça tombe sous le sens, avec une telle ascendance.

Tout ça pour te dire que, non, je ne suis pas parfaite, je ne le serai jamais, et, ça tombe bien, je ne ferai rien pour l'être, comme je l'ai fait jusqu'à maintenant.
Et, crois-le ou non, je n'en suis absolument pas désolée, manquerait plus que ça !